В том краю, где желтая крапива
И сухой плетень,
Приютились к вербам сиротливо
Избы деревень.Там в полях, за синей гущей лога,
В зелени озер,
Пролегла песчаная дорога
До сибирских гор.Затерялась Русь в Мордве и Чуди,
Нипочем ей страх.
И идут по той дороге люди,
Люди в кандалах.Все он убийцы или воры,
Как судил им рок.
Полюбил я грустные их взоры
С впадинами щек.Много зла и радости в убийцах,
Их сердца просты,
Но кривятся в почернелых лицах
Голубые рты.Я одну мечту, скрывая, нежу,
Что я сердцем чист.
Но и я кого-нибудь зарежу
Под осенний свист.И меня по ветряному свею,
По тому ль песку,
Поведут с веревкою на шее
Полюбить тоску.И когда с улыбкой мимоходом
Распрямлю я грудь,
Языком залижет непогода
Прожитой мой путь.Сергей Есенин
Шостакович Д.Д. Концерт № 1 для скрипки с оркестром, соч. 99 – III. Passacaglia (Hilary Hahn)