Смуглый отрок бродил по аллеям,
У озерных грустил берегов,
И столетие мы лелеем
Еле слышный шелест шагов.Иглы сосен густо и колко
Устилают низкие пни…
Здесь лежала его треуголка
И растрепанный том Парни.Анна Ахматова
Прокофьев С.С. Пушкинский вальс № 2 – Allegro meditativo, соч. 120