Подходит лето. Шаг его негромок.
В сетях сирени зыбкий аквилон.
Живое сердце рвется из постромок,
Телегу лет толкая под уклон.В щемящий час, сирени, как вахтерше,
Вручая ключ от радости земной,
Вдруг ощутишь, что нет утраты горше,
Чем перевал, лежащий за спиной.Прости мне соль, что к памяти налипла –
Второй судьбы вовеки не иметь.
Над всем столетьем вздрагивает хрипло
Зари заката духовая медь.Быть может, все, что в силах удержать я,
Влача в секрете по составам лет, –
Улыбка глаз, тепло рукопожатья
И поцелуя выветренный след.Алексей Цветков
Ёсимацу Такаси. Концерт для фортепиано с оркестром (Memo Flora), соч. 67 – часть II: Andante